Puzzle Colorido

La triste historia de Chaika Angelovna

2010-03-28T18:02:00.000-07:00

Mi nombre es Chaika Angelovna, y soy costurera; una costurera profesional. Fabrico bolsas y bolsitas, cordones para los zapatos, vinchas para el cabello y unas camisetas tan horribles que sólo yo soy capaz de usar... pero mi especialidad son los ñoquis. Ñoquis de paño confecciono, sí señor, y me salen sencillamente perfectos, modestia aparte. De los más diversos colores, tamaños y formas, cada ñoqui es un universo en miniatura, pues en él están contenidos todos los sentimientos humanos habidos y por haber, y también mis penas de amor no correspondido.

Y si bien puede llegar a resultar relativamente fácil decirlo, no suele resultar tan fácil ponerlo en práctica, tanto menos obteniendo resultados satisfactorios; prueba de ello es que yo, Chaika Angelovna, soy la única confeccionadora de ñoquis de paño en el mundo entero. Todas las demás han fracasado rotundamente luego de arduos y no por eso menos infructuosos esfuerzos.

Mis ñoquis, como bien decía, son algo especial. No existe persona en el pueblo que no quede encantada y boquiabierta al verlos. Los hay pequeños, medianos y grandes; los hay redondeados y oblicuos; los hay verdes esperanzadores, violetas expectantes, blancos pensativos; los hay de terciopelo, de raso y de algodón, un género distinto para cada estado de ánimo. Los hay con finísimos hilos de colores que se asoman por las comisuras como queriendo decir algo. Todos, absolutamente todos los acontecimientos de la humanidad, desde los más escandalosos hasta los más nimios, se reflejan allí, en cada uno de mis ñoquis: el descubrimiento de América; la revolución rusa; la muerte de Nostradamus (¡ese maldito inútil!); el descubrimiento de que el planeta Tierra era plano y el consiguiente miedo a caerse de él; el descubrimiento de que el planeta Tierra era redondo y el temor a los mareos; el primer vuelo en avión. El grito de indignación de María Ivanovna el día en que Fiedor Fiedorovich le quiso cobrar casi medio rublo tan sólo por cuatro limones pequeños para hacer un pastel. El gesto de adiós con la mano que le hiciera aquella tarde ese niño rubio a la nube que se iba. La fragilidad de la gota de rocío que se acomoda, temblorosa, debajo de la hoja más alta del abedul justo antes del amanecer (pero esto es involuntario, juro que no lo hago a propósito).

Desde mi más tierna infancia paso mis días y mis noches cosiendo ñoquis de paño a la luz de una vela gastada. Contando yo con escasos trece años, mi madre solía repetirme, afligida: "Chaichka, muchacha, ¿es que acaso no encuentras nada mejor que hacer a estas horas?". Pero ahora que ya casi cumplo veinte, ya todos saben que soy una solterona empedernida. Mi padre, cansado ya de buscarme pretendientes (¡y es que ninguno me ha aceptado!) al verme eleva su mirada al cielo y murmura por lo bajo "¡Oh, Señor! ¿en qué hemos fallado?".

Ésta es la triste historia de Chaika Angelovna, la inmerecidamente olvidada confeccionadora de ñoquis de paño. Nadie ha sabido apreciar correctamente mi arte; ni un solo cliente tengo.

Memoria IV (la de los pueblos)

2010-02-03T16:15:00.000-08:00

De injusticias mil
de horror, pesar y miedo
atiborrada.

Memoria III (haiku)

2010-02-03T16:13:00.000-08:00

Pobre y sin rumbo
solitario, ausente
quien no la tiene.

Memoria II (haiku)

2010-02-03T16:12:00.000-08:00

De risa y color,
de lágrima y vicio sos,
de locura y son.

Memoria I (haiku)

2010-02-03T16:11:00.000-08:00

Juego macabro
sonrisa de los dioses
karma del hombre.

Salsa para vivir (una co-producción con: Dante)

2010-01-24T07:29:00.001-08:00

"Pajaritos de colores vas a ver
cuando pruebes esta salsa que compré".
("Salsa", Los Twist).

Pajaritos. Pajaritos en las paredes, en las cortinas, en la cama, sobre la tele. Pajaritos que me esperan desde los cables de la energía del frente, desde el marco de la ventana, desde la soga de colgar la ropa. Pajaritos donde piso, en mis zapatos, en mi comida. Pajaritos que salen de la nevera, del inodoro, de la lavadora. Y cantan, cantan, cantan, cantan, cantan, cantan los muy malditos. Pajaritos en rojo escarlata, en verde manzana, azul eléctrico. Magenta, cyan, rosa viejo. Amarillo fosforescente. Sucede que cualquier sonido, cualquier leve chasquido de dedos, un voltear de nuca, un cambiar de dirección, un paso en falso, cualquier leve leve parece que hiciera que un pajarraco de mierda naciera en cualquier lugar de la casa para joderme la juemadre vida. Pajaritos que me hablan, que opinan de mi ropa, pajaritos que repiten lo que digo, pajaritos volándome alrededor de la cabeza cuando estoy mareado. Basta que tenga una idea y un pájaro me ilumina la cabeza, y cuando estoy aburrido los lanzo contra la pared y se destruyen, mancha respectiva y millones de pequeños pájaros nacen de la explosión de alguno. Lo sé, lo he visto, cuando estoy aburrido agarro cualquiera y lo lanzo contra la pared, y cuando ellos están aburridos me agarran como cualquiera y me lanzan contra la pared. Yo no me destruyo, de mí no salen diez mil pequeños. Yo, a mí lo que me salen son hematomas, hematomas morados por todas partes, maldito inútil, le pido ácido y me trae salsa de tomates, me dice que esto es mucho mejor que el ácido, que con esto voy a ver pajaritos de colores. Sí, sí, los veo, y también los escucho desde las cinco de la mañana, y los siento cuando me dan picotazos en las güebas, y los degusto cada vez que se me meten en la boca (no son muy ricos pero saben mejor que el sancocho de doña María, la señora de la casa) y sobre todo los huelo: ya tengo todas las sábanas cagadas, puta mierda. Maldito Willy, mal parido jíbaro, supo bien cómo hacérmela y me la hizo. ¿Y ahora qué hago? Los voy a cazar a todos y voy a hacer miles de chuletas, ding-dong, o asados, ding-dong, o en salsas, ding-dong, o sudados, ding-dong, maldita sea, ya voy. Abro la puerta y sos vos, Quiubo parce me decís, los pájaros desaparecen, se esconden entre mis cosas y yo te invito a pasar. No me sorprende que desaparezcan los pájaros, no es la primera vez que me pasa. ¿Y qué de los pájaritos?, me preguntás con tono de burla, yo sonrío a medias y ella termina su frase, Pana es que mete mucho, pana es que no debería meter tanto, pana es que… Carajo, yo dejo que hablés, no me importa, lo tolero más que a esos hijueputicas pajaritos, al menos vos sos una voz, ellos no. Hablás entonces de muchísimas cosas, de las cuales sólo retengo palabras y algunas frases difusas: Novio-ebrio-casi-quedás-preñada-tener-hijos-güácala-cosas-hacer-ocupado-sábado-tu-madre-te-crecen-las-tetas-gorda-dijo-jajaja-te-gusta-tu-nuevo-vestidito-aquí-huele-a-mierda-de-pájaro. Ahhh, qué momento de tranquilidad, y lo mejor mona es que vos no me pedís que yo opine, a vos como que te gusta más eso, mi silencio. No esperás nada de mí. Luego decís que te vas, me besás la mejilla y te vas, y tan pronto como cerrás esa puta puerta se me vienen encima, me golpean, me cagan. Empiezo a sudar, me mareo, caigo. Cierro los ojos fuerte creyendo que los puedo desaparecer, pero los sigo oyendo, y me esperan. Tengo que terminar con esto, tengo que terminar. Tengo que comprar veneno para pájaros, maldito Willy jueputa malparido, mona volvé, veneno para pájaros, eso es, pero no tengo plata, y la puerta no mona volvé la puerta no abre y ni un gramo de coca, puta mierda. Déjenme, déjenme o les echo salsa encima, no, salsa no que se multiplican, déjenme carajo ¡ay! mierda, jueputas pájaros, me la tomo yo y verán lo que es bueno agghhhhhh casi sobrevivo pero no, Willy me las vas a pagar, te prometo que apareceré en todas tus pesadillas y te haré tragar salsa de tomates y me cagaré encima tuyo y te despertaré todas las mañanas cantando y te tiraré contra la pared para que explotes, para que veas lo que hace tu puta salsa. Casi sobrevivo pero -mona volvé- no.

Cronograma del amor ideal en épocas posmodernas, etcétera

2009-10-29T08:35:00.000-07:00

Supongamos que te anhelo, y te busco.
Te busco.
Te busco.
Te encuentro.
Te gusto.
Te miro.
Te examino.
Te estudio.
Te interrogo.
Te deseo.
Te seduzco.
Te obtengo.
Te palpo.
Te beso.
Te desvisto.
Te visto.
Te desvisto.
Te conozco.
Te amo.
Te visto.
Te poseo.
Te desvisto.
Te converso.
Te pregunto.
Te visto.
Te canso.
Te aburro.
Te harto.
Te vas.
Te lloro.
Te ruego.
Te suplico.
Te imploro.
Te lloro.
Te grito.
Te odio.
Te asesino.
Te amo.
Te amo.

Inquietudes vacunas (la vaca no da más leche)

2009-10-11T10:51:00.000-07:00

Claaaro... "la vaca nos da la leche", "la vaca nos da la leche"... Desde la mañana hasta la noche con que "la vaca nos da la leche"... ¡Como si ellos nos dieran algo a nosotras, a cambio! Pero ellos a nosotras ¿qué nos dan? ¡Nada! ¡Porque que no me vengan a decir que pasto y agua todo el día es comida, che! ¡Si pasto y agua hay por todos lados! pero ellos nos lo cobran como si fuera no sé qué, mirá; hay que estar pagándoles en "cómodas cuotas" de leche durante todo el día para un puñado de pasto y un poco de agua... ¿a quién se le ocurre? Como si no tuviera ya suficiente yo con éste, mirálo, grandote como está y se me sigue colgando de la teta todo el santo día como cuando era un becerro... ¡que lo tiró! Una los cría, y después... ¡chupa que te chupa, ocho veces al día y ni las gracias te dan! Son unos malcriados, mirá. Si yo no alcanzo ni a abrir los ojos a la mañana que ya lo tengo ahí, succionándole a una los pezones que ni que fuera a salir petróleo, che. Y después, apenas empieza una con sus quehaceres domésticos (porque una además de lechera también es vaca, che, ¡no te vayas a pensar! Una también tiene que rumiar, mover las orejas, espantarse las moscas con la cola, hacer sombra, volver a rumiar)... Cuando una apenas empieza con sus quehaceres domésticos viene el otro, el dueño, y otra vez meta y meta sacarle la leche a una; ¿al final qué se creen que somos, nosotras? Y que no me vengan a decir, eh, porque está bien que el pasto siempre está tierno y el agua siempre está fresca, eso es cierto, por lo menos se preocupan de darle a una pasto y agua como Dios manda -que por otra parte era lo mínimo que se podía esperar- pero el pasto y el agua son gratis, che, ¡que no me vengan a decir! No como a las gallinas que les compran el maicito y el alimento balanceado con vitamina no sé qué y magnesio no sé cuánto, que si no no ponen huevos. Y eso sin contar la electricidad, eh, porque a las "princesitas" hay que ponerles luz en el gallinero, que si no se confunden el día con la noche y la noche con el día y no ponen nada, si serán bobas. Bah, bobas lo que se dice bobas tampoco son, porque ésas sí que se hacen las bobas para lo que les conviene, pero en realidad son bien vivas, ¡no nos vayamos a confundir! Que ellas reciben el maicito no sé qué y el alimento no sé cuánto, y gallinero calentito y iluminado, y más encima se la pasan todo el día de aventuritas con esos gallos, y mirá que ésos también son unos pícaros, el otro día andaba el Pinto corriendo atrás de la Bataraza y la Bataraza vos viste cómo es ella, cococó cococó corriendo como una loca, cococó cococó pero al final bien que se la veía después arreglándose las plumas haciéndose la distraída, ¡¿y podés creer que tenía una sonrisa de oreja a oreja la muy atorranta?! Bah, de oreja a oreja no, si no tienen ni orejas, ésas... ¿Me vas a decir que eso es un trabajo? ¡Pero por favor! Si ésas apenas ponen un huevo al día, y si llegan a poner dos ya se le quedan mirando a una con una arrogancia que para qué te digo. No como una, que se la pasa todo el día dando leche sin decir ni "mu"... ¡y ellos que ni las gracias te dan! Pero se acabó, eh, te digo que sanseacabó: ¡desde mañana ni una gotita me van a sacar! Y ahí sí que me van a venir a decir, me van a pedir por favor de rodillas, pero yo les voy a hacer que "no" con la cabeza, ¡ya van ver! Yo te digo nomás, que desde mañana sanseacabó. Desde mañana al mediodía, sanseacabó.

...Y después, que no me vengan a decir.

Estigmatizaciones

2009-09-28T15:18:00.000-07:00

Dicen que para crear grandes obras de arte es indispensable primero que nada estar un poco mal de la cabeza; es por eso que invierto grandes esfuerzos en escribir textos cada vez más mediocres, cosa de que nadie se dé cuenta.

Amor

2009-09-09T17:01:00.000-07:00

Quién sabe un día despierto y tú ya no estás aquí conmigo, oh amor, pero en tu lugar de la cama hay otra cosa, un monstruo, un monstruo verde, sí, con infinidad de ojos que me miran y dos o tres antenas que estaban esperando desde hacía dos horas a que yo me despertara, oh amor, el monstruo es terriblemente largo y debajo, en el suelo, se desparraman sus tentáculos, cuando abro los ojos suelta un chirrido desgarrador, me asusto y empiezo a gritar yo también, pero pronto me calmo al comprobar que él no quiere hacerme daño, no, él no, él sólo me mira y suelta ese chirrido al que poco a poco mis oídos se acostumbran, oh amor, es tan dulce y tan verde, cuando se emociona secreta un líquido viscoso que mancha las sábanas de negro, hasta que somos dos naufragando en un mar negro viscoso, oh amor, creo que me estoy enamorando, sí, creo que me encantará pasar el resto de mi vida con él. Sin duda un día eso podría llegar a pasar.

El pez, voló (DCP)

2009-07-12T08:14:00.000-07:00

Era un pez anarquista, creía en la igualdad de derechos, decía que estaba podrido de este sistema submarino en que el pez grande siempre se come al pez chico, el pez por la boca muere, etc. Estaba cansado de ver todo siempre igual, quería ver cambios, etc, etc. Por eso ese día, en vez de nadar, voló.

Voló alto, fue feliz.

Murió pescado por un halcón que volaba casualmente en sentido contrario.

hombre-ángel

2009-06-30T15:29:00.000-07:00

"Quero lançar um grito deshumano
que é uma maneira de ser escutado".

"Cálice", Chico Buarque.

(A todos los Padregrassis que andan dando vueltas por el mundo hoy, LIBRES).

Que Dios te perdone hombre-ángel, hombre disfrazado de ángel, sonrisa de pene erecto bajo la sotana resfriega, resfriega, la misma mano que te persigna ahora entrando en zona prohibida, en zona que siempre estuvo y estará prohibida para todos incluso para ellos mismos pero no para vos, hombre-ángel que Dios te perdone las manitos trémulas, las pupilas asustadas, las manitos trémulas masturbando ese órgano insaciable que pide más y más, que duerme en paz arrullado por los cantos de la sociedad gran madre que te alberga silenciosa en sus entrañas, en su seno de pudor y regocijo, resfriega contra el culito frío de miles de niños muertos de miedo, de sed y vergüenza, niños que no tuvieron su talismán a tiempo y ya nunca lo tendrán, niños que te recordarán cada uno de sus días y de sus noches convertidos ahora en una eterna pesadilla, niños que duermen en vigilia, el tiempo ya no pasa para ellos porque las escenas se repiten una y otra vez como al unísono, resfriega, resfriega roza palpa los culitos penetra desgarra uno a uno con sonrisa de satisfacción no saciada, sonrisa de tradición perpetuada uno a uno las lágrimas que caen, los gritos que callan un rosario de maldiciones entre dientes ya que fueron debidamente educados, debidamente entrenados amaestrados obligados torturados a callar hoy y siempre, hoy y nunca lo que nunca fue, lo que siempre es y todos sabemos pero nadie dice, que Dios te perdone los puñitos apretados, las mandíbulas cerradas los músculos tensos, que Dios te perdone más tarde los sueños perdidos, la mirada vacía, el juego para siempre abandonado, que Dios perdone el altar en que te ha puesto a fuerza de silencio y desmentida la gran madre-sociedad gran teta cuyo líquido blanco es el mismo que obligarán a beber a todos esos niños que no volverán a ser niños, que crecerán a fuerza de odio para luego ser expulsados escondidos negados, desperdicios-desechos de la gran madre, que Dios te perdone porque yo no puedo.

prestado (haiku)

2009-05-10T14:00:00.000-07:00

Sólo por ayer
prestame un poco de paz.
Te lo devolveré.

Deja vú

2009-04-07T21:04:00.001-07:00

Era invierno, era noche, y no paraba de llover. De cuando en cuando relampagueaba. Yo estaba sentado como siempre en el viejo sillón de mimbre que me pinchaba un poco la espalda pero tendría que acostumbrarme, porque era el único que tenía. En la tele otra vez esa maldita película de ciencia ficción que ya había visto miles de veces pero que no sabía cómo se llamaba: él le pasa un dedo al piano, arrancándole un dorremifasol bastante deplorable, mientras que en el pequeño cuarto en penumbras el otro tortura a la muchacha hasta dejarla inconsciente. A unos metros de allí, los lobos aúllan a la luna, o tal vez a Júpiter. De repente un flash, un deja vú de otra época. Será invierno. Fue de noche. En la luna o tal vez en Júpiter, los lobos torturan otra vez a la muchacha, que tendrá que acostumbrarse. De cuando en cuando le he pasado un dedo al piano, arrancándole un aullido que me pinchaba un poco la espalda. En la tele él estará sentado como siempre en el maldito sillón de mimbre, viendo esa deplorable película de ciencia ficción hasta dejarlo inconsciente. A unos metros de allí, el otro -al que ya habría visto miles de veces pero que no supiera cómo se llamaba- ha relampagueado un dorremifasol bastante viejo, porque era el único que tenía, mientras que en el pequeño cuarto en penumbras no paraba de llover.

Hielo (150 palabras)

2009-04-07T20:50:00.001-07:00

Era muy frío. Más frío que el arroyo en invierno, más frío que un beso de la mujer que no te ama. Y no tenía color, parecía un pedazo de aire duro, algo así como un soplido de los dioses capturado por el tiempo.

Quedaron largo rato observándolo en cuclillas, sin decir palabra. Algunos niños corrían asustados; otros, más osados, intentaban acercársele, pero sus madres presurosas los alejaban de allí apavoradas.

Uno a uno acudieron los sabios de la tribu, pero incluso los más añosos no habían visto una cosa así jamás.

Finalmente se decidió enviarlo al Gran Maestro, famoso por sus tantas profecías cumplidas. Él sabría qué hacer.

Grandes fueron los preparativos para el gran viaje que los llevaría hasta allí. Sólo los mejores podrían hacerlo.

El sol bajaba y el cielo oscurecía cuando finalmente llegaron. Pero para ese entonces del gran bloque de hielo ya no quedaba nada.

Ta Te Ti

2009-04-07T20:24:00.000-07:00

"Ta-te-ti
Suerte-pa-ra-tí
Sino-sera-para-tí
Sera-pa-ra-mí.
Choco-late-con-ma-ní".

Bien lo vaticinó Newton: lo que sea que caiga, caerá de arriba hacia abajo. Ta Te Ti.

El cuerpo tenso, las piernas listas para empezar a correr. Antes que caiga. Abajo, pero dónde. Sinoseraparatiseraparamí.

Newton y su manzana; por qué será que en cada capítulo de la historia siempre hay una manzana. La historia dibuja manzanas, las manzanas escriben historia.

La manzana es roja, la muerte es negra.

Todo lo que ha de caer, hará BUM al estrellarse contra

Contra qué.

Chocolateconmaní.

La muerte es roja, el miedo es negro.

Suerteparatí.

La manzana es dulce, el miedo amargo.

La muerte es dulce.

Sinoseraparatiseraparamí.

La muerte es una manzana.

Chocolateconmaní mancha la ropa, el miedo mancha la vida.

Dar la vida a cambio de

A cambio de qué.

Manzanas. Chocolateconmaní. El no. La nada. Ningún fin justifica los medios. Ningún medio...

El camino de la manzana de arriba hacia abajo es el mismo camino de la muerte de arriba hacia abajo es el mismo camino del miedo de arriba hacia abajo es el mismo camino. Trayectoria. Línea recta. BUM.

El cuerpo cansado, la mente tensa. Las piernas temblorosas cansadas de estar listas para empezar a correr. Cansadas de Ta Te Ti, cansadas de BUM.

Cansadas de Chocolateconmaní, de Newton y de las manzanas que caen siempre en la misma trayectoria el mismo camino de arriba hacia abajo por culpa de Newton que vaticinó que todo lo que ha de caer caerá de arriba hacia abajo.

Matemos a Newton, exterminemos a las manzanas.

Composición - Tema: las hadas

2009-03-31T19:33:00.000-07:00

(A partir de un texto de Conrado Nalé Roxlo).

Las hadas tienen orígenes muy diferentes. Pueden nacer del huevo azul que ponen las golondrinas cuando en la alta y oscura noche se rozan sus alas con las del Ángel de la Guarda; del agua de una fuente que haya oído cantar a los niños la misma ronda durante cien años; del séptimo color de un arcoiris nacido un siete de octubre; etc.

Sin embargo, algo tienen en común, y es esa maldita costumbre de hablar todo con i, producto de una mentalidad sumamente prejuiciosa, sumada a cierta dosis de sinestesia.

Cualquiera sea su origen o su destino, su especialidad o su condición social, todas, absolutamente todas coincidirán en esa absurda preferencia por la letra i, discriminando así a las demás cuatro vocales:

La A por vanidosa.

La O por pesimista.

La E por aburrida.

La U porque a veces puede llegar a sonar un tanto ambigua.

Así son las hadas, extremistas hasta el hartazgo. Resulta bochornoso cuando afirman que li mintiri tiini pitis quirtis. Es insultante a los oídos oírles entonar istimis invitidis i timir il tiiiiiiiiiiii, con esas vocecitas tan chillonas que las caracteriza.

Definitivamente, si algo hay que no soporto son las hadas. Por eso, cuando veo una a horcajadas sobre una flor o sentada en la mesada de mi cocina, me apuro a quitarme el zapato y me aseguro de que quede bien, bien aplastada antes de que alcance a pronunciar su típico y repugnante hili, ¿quími ti vi?.

Mis fantasmas y yo

2009-03-18T14:43:00.000-07:00

(Dedicado a todos mis fantasmas queridos).

Ellos nunca se van, ellos sólo andan en círculo, y a veces juegan a esconderse. Ella (o sea yo) se hace la sorprendida, los busca y los llama por un buen rato.

Luego se dispone a disfrutar de su soledad, sabiendo que en cualquier momento volverán, vencidos por la nostalgia o tal vez tan sólo por la rutina, esa inercia terrible que los condena a volver una y otra vez.

Mientras tanto inventa (invento), ama, ríe, sangra, llora un poco. De vez en cuando conoce a algún que otro fantasma nuevo, aunque bien sabe (sé) que los fantasmas nuevos no son sino viejos fantasmas disfrazados.

Se distrae (me distraigo), silba un ratito y allí están, otra vez, golpeándole la puerta; alguna de las tantas puertas de esta calesita incansable que es su existencia (nuestra existencia).

Algunos son gratas presencias, otros no tanto. Algunos llegan con una botella de buen vino bajo el brazo; otros con un pan lleno de moho que le quieren hacer tragar.

Algunos traen un mi de guitarra, y rápidamente improvisan una melodía antigua, tan alegre como desconcertante.

Otros llegan para anunciar un negro porvenir.

Ella (o sea yo) les abre de memoria, recordando las palabras que aun quedan por decir. Sin embargo se sorprende (juego a sorprenderme) porque ya no hay nada más que hacer.

Una a una las copas se van llenando, las sonrisas se van dibujando, los abrazos se van repitiendo.

Uno a uno los pasos se van dando, y ella (o sea yo) se aleja silbando en círculo, siempre en círculo.

El último cigarrillo

2009-03-10T20:41:00.000-07:00

("Ele me deu um beijo na boca e me disse:
A vida é oca como a touca
De um bebê sem cabeça" - Caetano Veloso)

En algún momento mirás para atrás y te ves, una persona en solitario dando vueltas en círculo, caminando en vano por una película en blanco y negro, al son de un mi eterno y desafinado, aunque te da la impresión de que lo mismo habría dado si hubiese sido por ejemplo un do.

Te ves a vos mismo murmurando algo, tal vez hablando solo, pero no se escucha nada. Casi no te reconocés, si hasta parece que se tratara de otra persona, pero sos vos.

Te ves encendiendo un cigarrillo, te ves mirándolo como si quisieras decirle algo, pero no. Algo te lo impide, tal vez todavía un resto de lucidez te hace saber que no te va a escuchar; tal vez la sola certeza de que nada ni nadie te saca de allí, de que ya sos hombre muerto.

Otra pitada lenta, ahora con un vaso en la mano; no se ve muy bien de qué.

[...]

Ahora un tipo entra a tu cuarto, un tipo alto y de manos grandes; vos creés conocerlo pero no sabés muy bien de dónde.

El tipo entra y te dice algo, vos te das cuenta por cómo mueve los labios, pero no sabés qué, porque lo único que se escucha es ese mi constante, que por momentos patina un poco, y por momentos te perfora los tímpanos. El tipo te habla gesticulando poco, y a pesar del blanco y negro se ve nítidamente cómo le brillan los ojos.

La cámara no te muestra a vos, sin embargo sabés que seguís allí. Le brillan los ojos, le brillan demasiado los ojos, y además tiene una sonrisa cínica. Y vos seguís allí.

[...]

Un par de botas oscuras, un poco sucias tal vez, número 45 sobre el suelo de madera (la cámara no lo dice, claro, pero vos sabés que son 45). Después la cámara sube, y ves cómo el tipo te besa en la boca. Se te ve borroso, pero se nota que sos vos por la forma de la cara, y por el pelo. Detrás de él hay una puerta entreabierta, y aunque no se ve nada, adivinás que hay gente detrás.

Se ve un ropero, unas fotos en la pared, una máquina Singer. El tipo te acaricia la entrepierna, vos le respondés con otro beso. No se ve cómo las lenguas juegan, en un coqueteo de serpientes. Hay tantas cosas que no se ven.

Vos esbozás una sonrisa, que te parece un poco forzada. La cámara nunca muestra la infinita tristeza que emerge de tus ojos, que están como apagados, como distantes.

[...]

Y aquí, en el sudoeste de tu vida apagás el último cigarrillo, mientras con la mano buscás el control remoto para apagar también esta mierda. Entonces alguien te acaricia la entrepierna.

Años

2009-03-10T20:14:00.001-07:00

Con los años hay cosas que a uno le van empezando a molestar como por ejemplo eso de que cuando lo busco él nunca está y en cambio cuando aparece es mejor que no hubiera aparecido porque me empieza a decir "vez?" "vez?" como si yo no lo hubiera vizto pero claro que lo veo y yo no le digo nada pero me encantaría que me lo dijera con s y lo peor es que él lo zabe pero ziempre vuelve a hacer lo mizmo aunque lo que más más me molesta es cuando viene a resfregarme por la cara toda su estupidez como si yo fuera la culpable de que él sea tan estúpido a veces o como si no se diera cuenta de que yo ya tengo suficiente con mi propia estupidez que todavía tengo que hacerme cargo de la ajena.

De manzanas

2009-03-10T20:06:00.000-07:00

Él ve la manzana enfrente suyo, roja, verde, reluciente. Se la lleva a la boca, y mientras la mastica piensa “Mmmm... el fruto prohibido!”. La deglute, la lame, se seca con la manga de la camisa el jugo que le chorrea por la comisura de los labios. Luego tira hacia atrás lo que resta de ella (un palito en el que apenas quedan algunas semillas) y, antes de que alguien alcance a recriminarle por tan desvergonzado acto, él dice “si lo tiro a la basura no va a crecer ningún árbol. Además las manzanas son biodegradables”.

Más tarde mirará hacia arriba y sentirá cierto remordimiento por lo que acaba de hacer, pero no se lo dirá a nadie. Por el contrario, se mostrará orgulloso de su valentía, dirá que el bien, que el mal y que los hombres, alzando un poco la voz para que nadie dude de su entereza. Por la noche llorará algunas lágrimas sin que nadie lo vea, encenderá un cigarrillo y se olvidará del asunto.

Ella ve la manzana enfrente suyo, roja, verde, etcétera. Piensa “Oh! El fruto prohibido!” y se da media vuelta como si no la hubiese visto. Se comportará de una manera extraña durante cuatro o cinco días, hablará poco y se mostrará olvidadiza. Más tarde comentará el asunto con todo aquél que se le cruce, se perderá en discusiones interminables acerca del bien y del mal, de Dios, de la manzana.

De pronto llegará a la conclusión de que el pecado imperdonable sería no probarla, y así es como se armará de fuerzas e irá corriendo hacia ella.

La tomará en sus manos, la observará durante algunos segundos y se la llevará a la boca. La comerá largamente, despacio, tratando de guardar en su memoria cada partícula de sabor. Luego plantará las semillas en algún rinconcito del jardín, y se irá a dormir, agotada pero con una sonrisa en los labios.

Mirada

2009-03-10T19:59:00.000-07:00

Habrá que luchar,
llorar, amar,
gritar,
odiar si es necesario
hasta devolverle a esa mirada
la sonrisa que una vez supo tener.

Entonces

2009-03-10T19:32:00.000-07:00

Entonces preferís callarte, como si el silencio que guardás te otorgara alguna libertad que desconozco, como si las palabras te ataran a algo de lo que el silencio te pudiera salvar, pero vos y yo sabemos que el silencio –este tabú que acabás de delinear, delimitar, definir entre estas cuatro paredes y que ya casi se ha convertido en un pichoncito de ave al que ahora acariciás lentamente- sólo logrará sumirnos en esa masa cada vez más espesa que es la incomprensión.
La incomprensión fingida, porque lo peor es que lo entendemos y muy bien mientras jugamos a que no porque admitir que lo entendemos sería ya demasiado triste y tal vez hasta un poco vergonzoso, madeja de relaciones pasadas y situaciones futuras pero sabidas enredadas en falsos nudos en los que hasta las asimetrías están milimétricamente calculadas de antemano.
Cómo decirte que no ante esto que ninguno de los dos sabe nombrar a fuerza ya de tabú pero que ambos conocemos bien, cómo no decirte gracias por evitar la catástrofe que por lo demás no sería la última ni la primera sino apenas una más del montón, cómo no maldecirte un poquito por ser incapaz de nombrarla haciendo que la simple idea parezca una locura, aunque sepamos que es tan real como vos y yo, o incluso más.
Cómo no putear una vez más al destino aunque sepamos que el destino no existe pero a alguien hay que putear, cómo no dejarte ir con un beso en la frente como el que acaso me diste a mí alguna vez aunque registro de esto no haya quedado.

De amores cortos

2009-02-05T16:11:00.001-08:00

Dicen que cada amor tiene su propio tiempo de duración: algunos duran muchos años; y otros, en cambio, sólo un par de meses.
El nuestro duró apenas media hora... pero qué lindo que fue, no?

Entró por la ventana en un descuido cualquiera. Luego, contento, desplegó sus alas de colores y levantó vuelo. Tanto, que por distraído se enganchó en el ventilador de techo y giró, giró, giró hasta que en fin.

En las rutas argentinas (collage literario)

2009-01-22T08:18:00.000-08:00

(No sé si quedó bueno o no, pero a mí me divirtió hacerlo).

Manejando por la ruta alguna noche, sin mirar atrás, prendo un faso y en la radio siempre el mismo idiota de la música (1): "No pienso estar Enero en Pinamar, no me excita cagar en el mar". (2)

La petaca se quedó vacía y son las once en cualquier lugar. Una donna me hace señas, sube al coche, y empezó a falar: (1)

-Tengo los dedos super adheridos de tanto esperar a ese auto que me lleve por las rutas argentinas! (3)

-Carreteras sin sentido... (4)

-Me fui, me voy de vez en cuando a algún lugar... (5)

-Dicen que viajando se fortalece el corazón, pues andar nuevos caminos te hace olvidar el anterior. (6)

-Llévame!! (7)

-No tenemos dónde ir. Somos como un área devastada. (4)

-Y si vas a la derecha y cambiás hacia la izquierda, adelante! (8)

-Dónde va la gente cuando llueve? (9)

-Estoy perdida sola en medio de la ciudad! (10) Ella se vuelve carmesí, no sé si es Baires o Madrid... (11)

-Buenos Aires se ve tan susceptible! (12)

-Ya se hizo de noche, y aún estoy aquí... (13)

-La ciudad se nos mea de risa, nena. (14)

-Lejos, lejos de casa, no tengo nadie que me acompañe a ver la mañana. Ni que me dé la inyección a tiempo, antes que se me pudra el corazón... Ni caliente estos huesos fríos... (14) No me hagas daño ni me des amor, por lo menos hoy. Quiero hacerlo! (15)

-Yo no quiero volverme tan loco. (16)

-Quereme, que las disculpas se han perdido, como perdida estoy sin vos, y tengo frío (17)... Dame un poquito de amor!!! (8)

-Para qué, si uno pasa buscando y perdiendo certezas... (18)

-No está bien romper un corazón, deja-vu de lo que va a venir. (19)

-Necesito distención. (4)

-No seas tan cruel! No busques más pretextos! (4) Realmente quiero que te rías... Y que digas que es un juego, nomás. (14)

-Se acabó ese juego que te hacía feliz. (20)

-...O me mates este mediodía. (4)

- Calla, calla, Catalina! Calla, calla de una vez! Que estás hablando con tu marido, al que no has podido reconocer! (21)

...Y así terminó esta historia de esta infeliz mujer, que estaba hablando con su marido, al que no ha podido reconocer. (21)

FIN

--------------------------------------------------
Referencias:

(1) "La balada de Donna Helena", Fito Paez.
(2) "El salmón", Andrés Calamaro.
(3) "Rutas argentinas", L.A Spinetta.
(4) "Prófugos", Gustavo Cerati.
(5) "Te vi", Fito Paez.
(6) "Sólo se trata de vivir", Litto Nebbia.
(7) "Luna de abril", L.A Spinetta.
(8) "Raros peinados nuevos", Charly García.
(9) "Dónde va la gente cuando llueve", Miguel Cantilo.
(10) "Dulce condena", Andrés Calamaro (pero en la versión de Fabiana Cantilo dice así).
(11) "Furioso pétalo de sal", Fito Paez.
(12) "La ciudad de la furia", Gustavo Cerati.
(13) "Rezo por vos", Charly García.
(14) "Eiti Leda", Charly García.
(15) "Mary Poppins y el desollinador", Fabiana Cantilo.
(16) "Yo no quiero volverme tan loco", Charly García.
(17) "Quereme, tengo frío", Marilina Ross.
(18) "Ámbar violeta", Fito Paez.
(19) "Fue amor", Fito Paez.
(20) "Canción de Alicia en el país", Charly García.
(21) Una canción antiquísima, supongo que española.

Besable

2008-08-30T20:23:00.000-07:00

Estoy contenta: hoy me han dicho que a veces pongo una cara que me hace besable. No sé cada cuánto tiempo es "a veces", pero algo es algo.

Luego

2008-07-21T14:38:00.000-07:00

Luego,
toda caricia mía fue inútil para ese pecho que sólo te recordaba a vos.

(haiku)

2008-06-20T10:43:00.000-07:00

Ser subcutáneo,
esponja palpitante,
pide siempre más.

El novio tonto

2008-06-03T15:35:00.000-07:00

Hay días en los que me acecha el irresistible antojo de tener ese novio tonto al que nunca he podido encontrar, a pesar de nunca haberlo buscado.
En mis sueños él es tan insustancialmente bonito, y a veces hasta se pone anteojos para parecer más intelectual. Todos los jueves me lleva a pasear en su coche que -calculo- será de alguna marca importante, aunque yo no entiendo mucho de estas cosas.
Los lunes vamos al cine a ver una película bien mala, y a veces me atraganto con el pop-corn.
Los viernes comemos sushi en algún restaurant caro.
Los domingos vemos el partido, y sacamos a pasear al perro.
Los miércoles vamos al bowling.
Los sábados hacemos el amor.
Pero los martes soy tan, tan feliz.

Vaca

2008-05-31T08:59:00.000-07:00

Vaca rumiante de pensamientos,
tus tetas se van llenando
de leche que nunca expulsarás;
un día van a explotar.

Perro gris

2008-05-15T20:28:00.000-07:00

(Las frases: Ángel Gris - Cinco Pesos - Divisas de la libertad - Bancarrota emocional - Luz mercurial - Ojos de perro - Néctar de los dioses - Puede ser)

Verlo todo con ojos de perro bajo esa luz mercurial que es opaca y opaca la visión y entonces no se divisa libertad ni perro ni divisas de la libertad porque la libertad no existe para el
Perro que ha sido golpeado con demasiados
Golpes que le han enseñado que siempre hay más que soportar y más que callar para no recibir más
Golpes que le hagan pensar que tal vez eso es lo que se merece por haber nacido
Perro que no tiene cinco pesos ni dos ni uno porque los perros no tienen plata sino que están en eterna bancarrota la bancarrota emocional de saberse
Perro que cuenta apenas con lo que los perros cuentan que es la capacidad para soportar más y más
Golpes que da el perro cuando se cansa de ser perro y de recibir golpes pero el perro es perro y por eso no sabe dar golpes y entonces
Muerde perro que ladra no
Muerde y sale un poco de sangrecita
Perro malo dice la gente perro que no ladra
Muerde la sangre es sólo sangre no es el néctar de los dioses y esto el perro lo sabe bien porque bien sabe que no existen dioses porque si existieran dioses no existirían golpes ni existirían perros que tienen que aguantar los
Golpes hasta que morder y ver la sangrecita y creer que perro malo
Muerde pero no quiere morder quiere ladrar y tal vez quiere probar el néctar de los dioses en vez de probar sangrecita pero no porque los dioses no existen aunque puede ser que tal vez un ángel gris aparezca y se lo lleve de la mano de la pata de perro con sangrecita volando a cualquier otro lugar sin sangrecita tal vez ángel gris exista eso puede ser y puede ser que el perro no sea perro sea
ángel gris que cree que es un
Perro que saldrá volando ángel gris.

Vergüenzas

2008-05-15T14:30:00.000-07:00

Me da un poco de vergüenza decirte que hay cosas que me dan vergüenza...

A little Breez for you

2008-04-23T20:28:00.000-07:00

Tiempo

2008-04-23T19:45:00.000-07:00

Había una vez un país en el que el comienzo y el fin de cada mes eran decididos por la bendita menstruación de Su Majestad.
Hasta que un día la reina murió, y como no tenía hijas, el humilde pueblo se quedó sin saber qué hacer, perdido en el tiempo.

(Éste lo escribí cuando era chiquita).

Adicciones

2008-04-13T15:08:00.000-07:00

Me da un poco de vergüenza decirte que me hice adicta a tus abrazos, y que espero impaciente mi próxima dosis.

Noticias viejas de un secuestro nasal

2008-04-06T15:29:00.000-07:00

Era mucho pedir? Tan sólo poder verla de vez en cuando, poder saludarla bajo las luces de un mediodía cualquiera, quién sabe poder mirarla de reojo alguna que otra vez mientras está ocupada olfateando esa enorme porción de fugazzeta sin que se dé cuenta, para no incomodarla y para poder darme a mí misma una oportunidad de apreciar mejor sus formas, esa redondez inocente que contrasta un poco con el resto de tu cara, una redondez ingenua diría yo, aunque tampoco es redonda redonda, sino que acá interviene un achatamiento que lejos de echar a perder su redondez la complementa, le da su razón de ser. Como la Tierra; lo hermoso de la Tierra no es el mero hecho de ser redonda, sino esa sutileza de achatamiento en los polos, esa combinación exquisita de frío polar con calor ecuatorial que Ella -y sólo Ella- sabe albergar en su seno en la más perfecta armonía. (Varias veces, arrastrada por su hermosura me vi tentada a preguntarle si acaso era ella un plagio mejorado de las formas terrestres, o si la Tierra se había inspirado en ella para recrear sus curvas, a modo de tímido piropo, pero temí que lo tomaras como algo personal, por eso nunca se lo dije).

En mis tardes de silencio, en mis horas peores, me bastaba evocar su imagen para sentirme mejor, para empezar a reir sola como pocas veces lo había hecho, imaginando todos los momentos que aún nos quedaban por compartir.

Era demasiado pedir, poder observarla de cerca alguna vez, aunque más no fuera a través de una fotografía? Nunca fueron otras mis intenciones para con ella, pero cómo hacerle entender esto a un obstinado como vos. Por eso lo hice.

Hoy la debés estar extrañando, no me cabe la menor duda. Hoy la extrañás y te preguntás cómo estará, qué estará haciendo en este mismo momento. Hoy el hueco dejado por su ausencia te debe doler en lo más hondo de tu ser.

Pero no te preocupes, ella está muy bien. Si no tuviera todavía esta pizca de modestia, te aseguraría que ella está mejor que nunca. Claro que ella no dice nada, pero yo juraría que es feliz a mi lado.

Yo misma me ocupo de desinfectarle el frasquito con alcohol, y de cambiarle el formol cada dos semanas. Por las mañanas la pongo junto a la ventana para que tome el sol, pero a mediodía la saco porque el calor es muy fuerte, no sea cosa que le haga mal. Los gatos siempre la quieren tocar pero yo no los dejo, ya sé que ellos son buenos y sólo quieren jugar, pero es que ella es tan chiquita, tan vulnerable, vos sabés.

Le canto canciones de María Elena Walsh mientras lavo los platos para que no se aburra, y de vez en cuando algún tango. A ella parece divertirle mi forma de desafinar a juzgar por la manera en que me mira, como en una expresión de burla. Cuando está lindo el día la llevo a dar unas vueltas a la manzana para que conozca un poco el barrio, pero lo que más le gusta es cuando nos sentamos en el sillón a leer cuentos de Cortázar, las dos juntas y abrazadas bajo la lámpara que era de la abuela. Desde el martes le estoy tratando de enseñar el himno de la URSS, pero no hay caso; hasta ahora, apenas si aprendió a memorizar el estribillo, y cada vez que digo "Lenin" me parece que se frunce un poquito . Pero yo no me quejo, porque después de todo cuánto se puede esperar de una nariz (tal vez debería haber empezado con el de Italia).

Así que como verás estamos muy bien, no tenés de qué preocuparte... Aunque te mentiría si te dijera que no te extraña, yo me doy cuenta porque cada vez que hablo de vos ella se queda quietita quietita en su frasco, quién sabe cuántas memorias lindas callará la pobre. Sería bueno que le escribieras una carta alguna vez, eso la pondría muy contenta.

Quizás a esta altura ya la hayas cambiado por otra. Quizás ya ni siquiera la recuerdes, aunque dudo que hayas encontrado una igual. Con esa redondez, digo; con esa inocencia que contrasta un poco con el resto de... Quizás todavía andes con un agujero en el medio de la cara.

Sea como sea, no me arrepiento. Hice lo que fue mejor para ella, hice lo que siempre debe hacerse en estos casos. Porque, al fin y al cabo, era mucho pedir lo que yo pedía? Tan sólo poder verla de vez en cuando, poder saludarla bajo las luces de un mediodía cualquiera. Quién sabe poder mirarla de reojo alguna que otra vez mientras está ocupada olfateando esa enorme porción de fugazzeta sin que se dé cuenta.

Boca IV (el antihaiku)

2008-03-29T14:41:00.001-07:00

Bocas frías
que se extravían
en un beso inexistente.

(Maldita Ginebra, 28/3/08)

Mala Vida

2008-03-22T16:26:00.000-07:00

(las frases: china - taba - rancho - boleadora - palenque - fusta - cincha - malacara)

Mala semana.
Mala noche.
Mala cerveza.
Mala calle.
Mala facha.
Mala pasada.
Mala esquina.
Mala mujer.
Mala mirada.
Mala palabra.
Mala boca.
Mala voz.
Mala luz.
Mala ropa.
Mala mano.
Mala pierna.

Mala luna.
Mala leche.
Mala combinación.

Mala clínica.
Mala enfermera.
Mala sorpresa.
Mala palmada.
Mala mueca.
Mala suerte.
Mala teta.
Mala educación.
Mala gana.
Mala comida.
Mala niñez.
Mala frazada.
Mala escuela.
Mala alternativa.
Mala escapada.
Mala pensión.
Mala jugada.
Mala jeringa.
Mala sensación.
Mala racha.
Mala cara.
Mala reputación.
Mala rabia.
Mala cavilación.
Mala lágrima.

Mala bala.

Adiós, Natalio

2008-03-13T17:46:00.000-07:00

Sí, ya sé que no te lo esperabas, que cómo se me ocurre, que todos estos años y que bla, bla, bla. Vas a decir que how dare you, que how could you, y todas esas cosas que te gusta decir a ti (ese discurso agusanado que tienes, Natalio...Eres tan asquerosamente predecible)!

Sé además que te lo debo todo, pero... ¿no crees que me debes algo tú a mí también?

Hemos compartido momentos hermosos, y te estaré agradecida por siempre, de veras.

Pero el tiempo pasó, Natalio, y la que solía ser apenas una niña tonta e inocente, ahora creció, y es... y es... bueno, eso no viene al caso.

Lo importante es que tú, que siempre has sido mi héroe omnipresente, la luz de mis ojos, el pedal de mi bicicleta, etcétera, hoy no eres para mí más que... sí, un estorbo (qué perspicaz eres, Natalio).

Es que no puedo más, Natalio. No puedo más.

Por décadas y lustros he sido tu esclava más fiel, pero hoy quiero mi libertad: qué vas a hacer al respecto?

Ya basta, Natalio, no me lo hagas más difícil, quieres? Créeme que para mí tampoco es fácil...

No, Natalio, no lo es. Y deja ya de llorar.

Sí, ya sé que me has salvado la vida en varias ocasiones, recuerdo perfectamente aquella caja enorme de medicamentos vencidos que estuve a punto de tomar... Pero déjame decirte que de no ser por ti, tampoco se me habría ocurrido la idea de tomármela. Me diste la vida, mas también la muerte. Esta muerte en vida, Natalio.

Pero yo no te guardo rencor alguno (bueno, casi).

Es que no puedo más, Natalio, no puedo más. Necesito aire, necesito respirar. Ya sácame la almohada de la cara, me estás asfixiando.

Basta de la inactividad acaracolada de ésta, nuestra existencia, Natalio. Ya no quiero pasarme las tardes jugando al Scrabbel. Quiero salir, quiero correr. Quiero ver el mundo por la ventana y sonreir complacida. Ya no quiero las ambivalencias cotidianas de la típica señora burguesa, el eterno dilema de si comprar margarina o queso blanco.

Quiero vivir, Natalio, quiero vivir!!

Mira mi agobio profundo, mi corazón desolado, mi alma inerte. Mis pechos tristes de no ser tocados.

Ya no quiero esos juegos infructuosos de pensamientos enmarañados, de situaciones obtusas, de esperanzas remendadas. De rostros difuminados por el paso cruel de la indiferencia, Natalio.

Quiero galopar lo que me reste de vida; quiero cabalgar el contorno de la noche.

Quiero llorar lágrimas de miel.

Quiero vestirme de rojo!!

(Es curioso, Natalio, recién ahora me doy cuenta de lo pequeño que eres en realidad).

Quiero embriagarme de sol y de nueces; quiero sobrevolar el Mar índigo al son de “Lucy in the Sky with Diamonds”.

Quiero ser Lucy.

Quiero escribir con faltas de ortografía!!

Me voy, Natalio; me voy y es para siempre. Espero que no me extrañes demasiado...

Yo te extrañaré, aunque sólo a veces.

Adiós, Natalio. Adiós.

(A Natalio Ruiz, mi raciocinio).

Raíces

2007-12-12T13:05:00.000-08:00

Me preguntaste si no tenía ganas de dejar de andar, de echar raíces. Te dije que no, pero lo cierto es (sí, todos mentimos alguna vez, y parece que esta vez era la mía) que me encantaría poder echar raíces. En realidad no soy más que un puñado de raíces buscando tierra.
Dejame creer que sos tierra, dejame echar raíces en vos.

Boca III (haiku)

2007-12-03T11:36:00.000-08:00

Sonrisa tibia
esperanza despierta
entre tus labios.

Boca II (haiku)

2007-12-03T11:34:00.000-08:00

Boca que duerme
el sueño efímero
de un ósculo.

Boca I (haiku)

2007-12-03T11:30:00.000-08:00

Sobre tu boca
silencios de antaño
se harán eco.

De Planetas

2007-11-30T11:21:00.000-08:00

Dicen que a veces los planetas
Giran tan rápido que se salen levemente de sus órbitas
Y se rozan, se raspan
Se escucha un"cjjjjj" de granito y mica
En el silencio de la vía láctea
Y hasta se ven algunas chispas

Y después
Despacio se acomodan
Retoman sus respectivas órbitas
Y todo vuelve a la normalidad
A veces, a veces no.

Daniet

2007-11-17T10:38:00.001-08:00

Daniet, con el tiempo se nos van extinguiendo algunas dudas y también algunas certezas, o será que somos nosotros los que nos vamos extinguiendo, él dice que su enfermedad, yo creo que son los médicos los que nos inventan enfermedades pero los colores, me acuerdo cuando le trataba de explicar qué es el violeta, cómo va a entender un daltónico lo que es el color violeta pero al final lo entendió, y yo estaba tan orgullosa de él pero también de mí, porque andá explicale a un daltónico lo que es el violeta, fueron días de arduo trabajo pero al final. Y el verde, se levantaba a las siete de la mañana para irse con la bicicleta a fotografiar el verde, solo, claro, porque ninguno de nosotros se iba a levantar a semejantes horas de la madrugada un sábado y la gata, te acordás cuando la encontramos maullando en la vereda, dijimos si nos sigue hasta la esquina la llevamos y la muy guacha nos siguió, era hermosa y él le hablaba bajito al oído cuando la vino a buscar, yo le decía nubecita porque era una cosa blanca que no se entendía bien dónde empezaba y dónde terminaba de tanto pelo espumita blanca, él la peinaba todos los días y le decía cosas de lo más empalagosas, tanto que al final la gata se terminó creyendo que de verdad era una condesa o algo y te miraba así como desde arriba, ahora la bicicleta oxidada, hace exactamente un año que está atada debajo de la escalera, nadie la saca a pasear, la cámara debe estar debajo de todos esos papeles juntando polvo, y la gata. La gata hace mucho que, pero claro, si hace tanto que no la peina y yo creo que ni siquiera la mira, anda arrastrando las patitas sin decir nada y ya no te mira desde arriba, hace unos días que se hace pis encima, parece una nubecita mojada, ese algodón de azúcar que comíamos de chicos. Se chamuscaba todo cuando lo tocábamos, decime cómo fue que se extinguieron la gata, el violeta, la bicicleta, el verde, explicame adónde se van las cosas cuando se extinguen, dónde está él, dónde estás vos, vos también te has extinguido para él porque ni siquiera querés saber, a veces preguntás por compromiso, aunque ya falta poco para que el compromiso también se extinga, pero no te culpo, yo se lo estuve diciendo, gritando casi durante tanto tiempo pero él me escucha como desde lejos, prefiere hacerle caso a los médicos que le extinguen las enfermedades aunque también le extinguen todo lo demás, ahora no le digo nada pero lo miro y me dan tantas ganas de llorar, pero daniet, tampoco lloro porque se ve que también el llanto se me ha ido extinguiendo con el tiempo.

En el Edén

2007-11-10T00:09:00.000-08:00

Desde que Caín mató a Abel, ya nada sería lo mismo. El Edén, que había sido hasta ese entonces un jardín diáfano y luminoso, tenía ahora ciertos sectores de sombra en los que ni siquiera Dios podía ver con claridad qué era lo que había ocurrido, y Caín, que había sabido ser un hombre simple y de risa fácil, llevaba ahora el ceño fruncido.

Nadie conoció nunca los motivos por los cuales tuvo Caín que matar a su hermano; Caín nunca quiso hablar de ello, tal vez por haber sido el único sobreviviente en esa historia de a dos. Abel, claro está, nunca habló de ello por haber estado muerto, aunque tampoco sabemos con certeza qué hubiese dicho en caso de haber quedado vivo.

Sus padres seguirían siendo los míticos Adán y Eva que ya todos conocíamos, pero sus rostros reflejaban ahora una tristeza nunca antes vista en el Edén. Sospecharían ellos las razones de la discordia entre sus dos hijos? Seguramente sí, pero prefirieron callar, y cuidar de su Caín, que era lo único que les quedaba.

Continuaron sucediéndose los años en el Edén. Continuaron sucediéndose sus vidas, cada uno con su pequeño pecado, con su pequeño silencio. Cada uno con su pequeño sector de sombras en algún rincón del alma.

Con los años fueron multiplicándose los hombres en el Edén. Y con los hombres, las sombras.

Hoy ya poco queda de aquel jardín diáfano y luminoso. Hoy la sombra lo cubre casi todo.

Soledades

2007-11-07T11:34:00.000-08:00

...¿y si tu soledad
caminando cabizbaja en una tarde cualquiera
tropieza
con mi soledad
que camina distraída
con los pantalones deshilachados y el flequillo revuelto
de sensaciones confusas
y si se miran
y se reconocen
y se saludan
y se van a tomar algo
y terminan hablando
de correlatividades teóricas y de fantasmas
y de tranvías que se pierden en la niebla
y si después se toman de las manos
y se van caminando juntas
por ese laberinto parageométrico que es la ciudad
y si nuestras soledades...?

Fragilidad

2007-11-01T09:52:00.000-07:00

Flores dibujadas en el marco de la puerta, en los cajoncitos de los muebles, en las cajitas de madera en las que guarda el té de yuyos de la selva de la India. Como si su existencia fuera en primavera.

Ella no lo sabe.

Prefiere esta agonía tibia que ella llama vida, el libro "Las 48 diferentes maneras de respirar" apilado entre otros sobre el estante, en el sótano el vestido de casamiento de su abuela. La señora del almacén va a festejar el año nuevo en un restaurant, y claro, si se pasa todo el día encerrada en ese almacén, que salga por lo menos una vez al año.

Ella no entiende nada.

Prefiere usar palabras misteriosas, como si el misterio fuera dulce de frambuesas. Cree que lo importante es la conjunción de los astros, el pan casero y el Tai Chi Chuan. Y la sabiduría celta, la cual no entiende muy bien de qué se trata, pero sabe que nunca falla.

El tiempo pasa, y ella no aprende nada.

El miedo, como un intruso, toca a su puerta de vez en cuando. Ella mira por la rendija y no lo reconoce, por eso no le abre. Cree que es equivocado. Si mirara mejor, talvez encontraría una expresión familiar, una razón para abrirle. Pero ella prefiere sonreír, y seguir hablando del misterio. Si realmente supiera lo que es el misterio, si lo pudiera sentir por un instante, huiría despavorida de esa casa.

Ella no quiere ver que a sus espaldas hay un escenario que se desarma para dar lugar a otro, que se arma rápidamente, aunque en silencio.

No sabe que en unos pocos minutos, su pequeña y frágil vida se convertirá en una odisea.

Especial

2007-10-07T12:05:00.000-07:00

Yo siempre supe que era especial, lo que pasa es que la gente no se da cuenta. La gente es así, es medio tonta la gente. Y bueno. Suerte que Mariana es diferente.

Yo nací en una fábrica, ahí era medio feo, porque había mucho ruido. Y además eran todas iguales. Pero yo siempre supe que yo era distinta. Yo se lo decía a ellas, pero ellas no me creían. Y bueno.

Después nos pusieron a todas en una caja, y era un lío. Estábamos todas amontonadas, y no se veía nada porque estaba todo oscuro. Y cuando nos llevaban en camión era un mareo! Menos mal que ya se terminó esa época.

Después estábamos en un negocio re lindo en un shopping, pero no vi cómo llegamos ahí porque estaba todo oscuro en la caja. Yo quería que me pusieran en la vidriera, pero la pusieron a la otra. Y bueno, cosas que pasan.

Pero total qué me importa, porque a mí vino la señora Marta y me compró, yo fui la primera.

Primero me llevó al probador, y me puso, es decir, se puso a mí. Y yo le quedaba re bien, con esas tetas que tiene la señora Marta. Igual la señora Marta no estaba muy convencida. Me miró (es decir, se miró, pero conmigo puesta) de adelante, de atrás, y otra vez de adelante. Y hasta de costado! Lo que pasa es que a la señora Marta le gusta que esté todo perfecto.

Y bueno, al final me compró, porque se ve que sí soy perfecta, y la otra se quedó ahí estampada en la vidriera. Y hay que ver la cantidad de plata que pagó la señora Marta por mí, eh! Ja, la otra se debe estar muriendo de envidia ahí en la vidriera. Y bueno, yo siempre supe que era especial.

Después me llevó a pasear para que conociera los otros negocios del shopping. Paseamos un montón. Además de a mí, ella se compró un vestido de fiesta, un pantalón azul, una camperita re linda, dos pares de zapatos, tres bombachas todas de distinto color y un corpiño con push-up, pero yo fui la primera.

Y después nos fuimos a casa, y ella me puso en el ropero. El ropero de la señora Marta es enorme, tiene un lugar para cada cosa. Tiene mucha ropa la señora Marta, pero ninguna tan linda como yo. Lo que pasa es que yo soy especial, yo soy la más linda. Mariana me lo dice siempre, y yo le creo, porque Mariana es diferente, ella sí se da cuenta.

Estuve bastante tiempo en el ropero, pero la señora Marta nunca me usaba, porque decía que yo la hacía gorda. Mentira, si yo no le hacía nada, yo me quedaba quietita en el ropero hasta que ella me sacaba, pero después siempre me volvía a poner en el ropero, decía que yo la hacía gorda. Nada que ver. Además yo no tengo la culpa de que ella haya engordado.

Y después agarró y me tiró en el tacho de la basura, qué guacha.

Pero qué me importa, porque después me encontró Mariana en el basural donde yo estaba. Me acuerdo que me lavó, me lavó, me lavó, y me puso a secar a la soga. Y después, cuando yo ya estaba seca, me puso, es decir, se puso a mí. Y puso una sonrisa así de grande.

Ja, la señora Marta debe estar arrepentida por haberme tirado a la basura. Pero ahora no vuelvo con ella ni aunque me venga a buscar... Yo me quedo con Mariana!

Además Mariana es re buena conmigo, me lava con mucha espuma y me deja perfumada, y siempre que tiene que viajar a la ciudad me elige a mí, porque yo soy la más linda. Y siempre nos vamos a pasear, pero ella me cuida para que yo no me manche.

El ropero de Mariana es mucho más chico que el de la señora Marta, pero a mí me gusta más porque siempre está más calentito.

Y bueno, yo siempre supe que era especial.

...Además, si cree que va a adelgazar tirándome a la basura, está muy equivocada. Así no se adelgaza.

De Colores y Dictaduras

2007-10-01T13:38:00.000-07:00

Y, ésta vendría a ser la versión desteñida del asunto, digamos. A mí me hubiese encantado tener un blog colorido de verdad, con letras de todos los tamaños y formas. Me lo había imaginado con maripositas de colores revoloteando por ahí; lleno de orugas, cienpiés, caracolitos... en fin, todo lo que suelen tener los blogs coloridos.

...Pero no, porque la empresa bloggeriana no busca ser la excepción a la regla, y como tantas otras empresas, también ella se empeña en recortarnos la libertad: te dan un par de fonts, unos pocos colores y te dicen "elegí"... Y vos todavía les tenés que dar las gracias. (Y lo peor de todo es que éste es tan sólo un pequeño aspecto de una dictadura mucho mayor y globalizada, digo yo).

No obstante, y si me disculpan esta repentina falta de modestia, si bien mis escritos no son lo que se dice un derroche de talento (más bien todo lo contrario), considero que tienen suficiente color propio como para no necesitar andar pidiendo prestado por ahí. Los hay amarillo-patito, rojo-pasión, verde-esperanza. Los hay también azul-maravilla, y hasta marrón-caca (y es que sobre gustos no hay nada escrito, dicen).

Asimismo, doy por sentado que mis -estimados- lectores serán lo suficientemente sensatos como para saber pintar a cada uno de ellos del color adecuado, valiéndose de la imaginación que, como es sabido, ha sido y será siempre el mejor pincel.

Pd: De todas formas, quien quiera mandarme algún que otro dibujito (pero hecho a mano, no comprado!) para matizar la cuestión, será más que bienvenido.

Todas

2007-10-01T04:06:00.000-07:00

Manuela no para de llorar.
Natalia (porque en el fondo todos tenemos alguna Natalia aunque nos cueste tener que confesarlo) escribe unos poemas de lo más horrendos.
Lorena se peina todo el día, es insoportable.
Todas estamos muy tristes desde que te fuiste.

pd: Mariela tocaría el piano, si supiera.

Los Patito-kuera van a la Laguna-pe

2007-09-15T03:48:00.000-07:00

(las frases: - tan disímiles - tácitamente presente - destinos enredados - sustancia adictiva - Sócrates - lo indefinible - otra vez sopa - hablaremos)

Sentados en el suelo, narguila en mano, me contarás las cosas más espantosas, y yo, contra toda predicción posible, no escaparé.

Intentaremos una y otra vez definir lo indefinible, de todas las maneras posibles.

Te regalaré la nubecita que encontraré en la vereda.

Recibiré un inesperado abrazo cuando te diga que me gustaba Saar por su olor a chicle.

Comidas tan disímiles como paçocas, tabule y naan poblarán nuestra mesa.

El incierto fantasma de Sócrates rondará sobre nosotros en cada conversación, tácitamente presente.

Te contaré, con lujo de detalles y muriéndome de verguenza tooodos, todos mis problemas, y aún así no protestarás “otra vez sopa”.

Nunca, pero nunca, entenderé qué es lo que entendés, y qué no.

Seré feliz cuando me digas que descubriste el color violeta.

Lloraré cuando me digas que el pan es una sustancia adictiva.

Hablaremos en paraguayo, porteño, peruano, chileno.

Nos asombraremos ante los Grandes Avances tecnológicos y culinarios (hacer copy-paste, recalentar buñuelitos).

Estudiarás atentamente mis zapatos o los pliegues de mi pantalón con parches, mientras hablamos de cualquier cosa.

Alemania, Bahía, Ushuaia, Canadá, son sólo algunas de las puntas de la madeja enredada de destinos de madeja de destinos enredados que son nuestras vidas, Costa Rica, El bolsón, Praga...

Más

2007-09-15T03:45:00.000-07:00

Piden más. Siempre quieren más. Dicen que no les alcanza, no se dan cuenta.

Son sólo números.
Los números son abstractos. No se pueden tocar, no se pueden comer. No se pueden amar. Pero ellos no se dan cuenta. Gente estúpida.

Usan un reloj-despertador chiquito de plástico, con un chillido espantoso. A ellos les gusta. Lo usan todos los días.
Y entonces se levantan y toman una mierda de agua marrón con gusto a barro. A veces lo acompañan con un pedazo de pan duro. No sé cómo les puede gustar eso.
Temprano. Son gente que no sabe disfrutar de los pequeños momentos que ofrece el día. Se levantan temprano, cuando todavía es de noche. Gente idiota.
Y se van. Tienen la manía de viajar una hora diez apretados como ganado en ese tren, mezclando por el camino los olores del sudor, del alcohol, del cigarrillo barato. Del pegamento. Los niños aspiran esa mierda de pegamento, en vez de ir a la escuela y aspirar cocaína.
Gente enferma.
Y después llegan, corren, levantan, bajan, suben, sudan, sufren. Les encanta sufrir. Dicen bueno señora, sí señor, y reciben gritos, y más gritos. Y agachan la cabeza. Les gusta que les griten. Encuentran en ello un placer sexual, o algo.

A veces piden más, y no les dan. Para qué quieren más, no les alcanza con lo que tienen. No se dan cuenta que son sólo números. Números en un papel. Gente necia.
Y cuando se hace de noche se vuelven a tomar el mismo tren, como si no les alcanzara con tomárselo una vez al día. Los ojos inyectados en sangre por el trabajo, por el vino en cartón, por los cigarillos baratos, por el pegamento, por el cansancio. Ni un poquito de maquillaje.
Abren la puerta y ven una mujer fea, demasiado flaca, que les pide dinero que ellos no tienen. No sé para qué quieren dinero. No se dan cuenta que son sólo números, números en un papel.

No, no se dan cuenta, son tontos.
Y hay chicos. Varios. De distintos tamaños, todos iguales. La cara sucia, el pelo mal cortado. No conocen nada mejor. No les interesa. Comen eso que la mujer preparó un rato antes sobre el tacho con fuego al que van agregando pedazos de cartón para que no se apague. Unos pedazos de papa y de zanahoria en estado de putrefacción hervidos en un caldo aguachento y algo más que no sé qué es, creo que ellos tampoco lo saben. Cómo les puede gustar eso. Lo devoran haciendo ruido con la cuchara, ruido con la boca. Gente ignorante.
Y toman más vino de cartón. Y se van a dormir en esos colchones gastados, tres niños por colchón.
Y llueve y las goteras por los agujeros del techo de chapa.
Y tienen sueños de mierda, no sé cómo pueden vivir así.
Y al día siguiente lo mismo (les encanta).
El mismo reloj-despertador, la misma mierda de agua marrón con gusto a barro (hoy no hay pan). El mismo tren, los mismos olores. La misma señora y el mismo señor. Los mismos gritos.
Corren, levantan, bajan, suben, sudan, y la pala en la cabeza de la señora. Sufren, sudan, suben, bajan, levantan, y el martillo en la cabeza del señor. Abren la cajafuerte del señor, saquean la casa de la señora.
Y huyen.
Y lloran, porque entonces entienden. Entienden que son sólo números.
Gente miserable.

Esa gente

2007-09-15T03:36:00.000-07:00

Esa gente que viaja de Rosario a Buenos Aires y le lleva años la adaptación y sufre horrores porque en Buenos Aires al Carlitos se lo llama Tostado y no
se le pone ketchup y por eso no es lo mismo le falta algo;

Esa gente que satisface sus necesidades físicas y espirituales con mermelada de frutillas y clases de yoga y su sed intelectual con libros de Galeano;

Esa gente que cree tener una mente amplia porque una vez oyó nombrar a los chinos y entonces cree que se las sabe todas pero en realidad nunca se animó a salirse un poquito de su matriz que en realidad es ínfima o sea que en realidad no se las sabe nadas;

Esa gente que pasivamente cree que los problemas se resolverán por sí mismos y se sientan pasivamente a esperar como quien se queda sentado esperando la carroza de las soluciones a sus propios problemas sin haberse sentado antes a reflexionar a tener un momento de reflexión un memento para poder estar seguro de que la tal carroza existe realmente;

Esa gente que no cree en Dios pero que va a la iglesia por las dudas;

Esa gente que le teme a su propia libertad y entonces para evadirla se casa y tiene dos o tres hijos y se compra una casa y un auto y se mete en deudas como si esto fuera inevitable y después se queja de que la casa de que el auto y de que los hijos no le dejan vivir le quitan la libertad pero le gusta quejarse porque así se siente más real cree que ése es el show de un hombre real y le encanta sentirse real;

Esa gente que se sabe de memoria los nombres de las últimas nueve reinas de Inglaterra y los repite y los repite como esperando vanamente encontrar en ellos un mantra mágico el camino a la sabiduría;

Esa gente que se cree muy viva y habla de la vida pero en realidad está muerta está muerta en vida nunca escuchó hablar del efecto mariposa anda mariposeando por la vida dejándose llevar por el azar dejando a su paso desastres cagadas por doquier al pasar al azar en un atroz efecto mariposa;

Esa gente que sólo ve lo que quiere ver y no ve la pistola desnuda reluciente lustrosa radiante reposando en una mueca sobre la mesada de su cocina masticando expectante el momento del pequeño sutil disparo bum que acabará con su vida con su efímera intrascendente pequeña vida que;

A veces tengo miedo de parecerme a esa gente.

Te explico:

2007-09-15T02:41:00.000-07:00

(las frases: - Gran pez - Pesadilla antes de Navidad - El cadáver de la novia - Jugo de escarabajo - En pie - El ojo del huracán - El velo del dolor - El daño que provoca)

No debe ser tan difícil, será como separar la clara de la yema del huevo, pasa que la repostería no es lo mío... Si me pedís un omelette todo bien, sólo hay que batir un poco... Pero en esto de separar la clara de la yema no soy muy experta que digamos...
Yo soy buena en revolver las cosas, no en separarlas.

Veamos... si seguimos con el ejemplo del huevo, la realidad vendría a ser la yema, redonda, amarilla, compacta; y la clara es la ficción, amorfa, chorreante...

La realidad son cuatro ojos verdes que me miran cuando salgo del baño, como diciéndome "por qué tardaste tanto?" y yo que me disculpo "es que no sabía que me estaban esperando!". Es este café que degusto como si fuera lo más grandioso del día, fingiendo no darme cuenta de que cada vez tiene menos sabor a café y más sabor a jugo de escarabajo, malditas fábricas de café instantáneo. Es este pequeño intento de persona que me sonríe con esa sonrisa de duende que tiene, y yo que me quedo muda pero después me animo y se lo digo: "ktantón cara de duende" preguntándome si entenderá lo que digo, y respondiéndome "claro que entiende". Es el tipo que aparece cada tanto arruinándome los mejores momentos, como una pesadilla antes de navidad; se cree el gran pez pero como todo gran pez, terminará pescado. Es el cadáver de la novia del gran pez que rodará petrificado en cuanto sepa la buena nueva. Es este juego de esconder los sentimientos, no sea cosa que alguien sospeche que en realidad sí sentimos. Es el daño que provoca este juego en todo nuestro cuerpo.

La ficción es todo lo demás, es esta forma de pasar el tiempo que queda entre la realidad que vivimos hoy y la que nos tocará vivir mañana. Es el ojo del huracán que me mira expectante. Es el velo del dolor, que lo empaña todo (o quizás eso es parte de la realidad?). Es el color. Sos vos (vos decís que sos real, pero yo no estoy tan segura de ello). Es esta pandilla de pitufos que dicen ser "los limados" y que no hacen más que sacudir palabras, palabras tan ficticias como ellos ( ...vos decís que sí existen, pero cómo te puedo creer si vos mismo probablemente seas parte de esta ficción). Es creer que todo saldrá bien. Es creer que todo saldrá mal. Es esto de comerse un yogurt diet con gusto a "torta casera de manzana y nueces". Es creer que nuestra entereza seguirá en pie a pesar de todo. Es este juego de hacer de cuenta que sentimos, sólo para no sentirnos tan vacíos en este mundo demasiado real.

Esperá, me parece que me estoy confundiendo... A ver, empecemos de nuevo:

La realidad es todo lo demás, es esta forma de pasar el tiempo que queda entre la ficción que vivimos hoy y la que nos tocará vivir mañana. Es el ojo del huracán...

Desde el Sur

2007-09-15T02:32:00.000-07:00

Qué sé yo, no sé cómo explicártelo, si supiera me resultaría todo mucho más fácil, no te parece?

Quizás este silencio tenga algo que ver con lo que siento, esta tarde gris, silenciosa y áspera... Sí, ya sé que recién es mediodía, algo de lucidez todavía tengo a pesar de mi edad. Pero es que después de todo mediodía siempre llega irremediablemente la tarde, y no me preguntes cómo, pero yo ya sé que esta tarde en especial será de color gris; hay otras que son celestes y hasta verde botella, pero ésta será gris. Es que cuando uno llega a viejo, empieza a ver las cosas con premeditación, es algo que aprenderás con el correr de los años. Y con premeditación uno se va alegrando o entristeciendo por las cosas que van a pasar, mucho antes de que sucedan.

Debe ser este silencio tan profundo, en el que sólo se escucha el ruido de la heladera, que también está vieja y ya no ruge de placer como en otras épocas, sino que se limita a rumiar pensativa (quién sabe cuántas nostalgias revivirá, la pobre) y las voces de algunos pibes que por fin salen a jugar, a comunicarse. El resto es pura soledad, y ese gustito a encuentro desencontrado, a desencuentro encontrado... Vos me entendés.

Trato de recordar el último café que compartí con cada uno de ustedes, y no consigo. Y entonces me doy cuenta de que es una suerte no poder recordarlo, porque eso significa que fueron tantos...
El caminito que nos lleva del uno al otro es tan impredecible, tan sutil y tenue, que cuando se borra por una brisa cualquiera, uno ya se pierde y no sabe cómo volver. Y lo peor es que esos frágiles caminitos, tan insignificantes e incluso invisibles para los demás, son para mí lo único que realmente vale la pena, la única razón para seguir palpitando (por ese palpitar)... Caminitos que cuando no están, se convierten en kilómetros y kilómetros de aire, imposibles de atravesar sin naufragar en el intento, una y otra vez...

Ellos allá, en el norte, pretendiendo ganar cada batalla. Nosotros aquí, en el sur de todo, calladitos, porque al sur siempre se lo tiene como olvidado...

Pero no por nada alguien dijo alguna vez que "el sur también existe", che. Y no por nada ese alguien era un poeta. Sin ir más lejos, para darte un ejemplo, la mujer que me alberga, bien podría abandonarme un día cualquiera, pisotearme y dejarme tirado en el cordón de la vereda, desangrado. Y después, claro, conseguirse otro, más joven y con más facha. Porque al fin y al cabo cuánto mide un corazón, cinco, diez centímetros de diámetro? Cuánto costará uno nuevo, dos, tres pesos? cinco, como mucho?? Y sin embargo, yo todavía no me puedo explicar por qué es que no lo hace, esta simpática y misteriosa mujercita.